Chương 9

Mảnh giấy trong túi áo Hùng như nóng rực lên, từng chữ như khắc vào da thịt. Địa chỉ ghi trên đó là một con hẻm nhỏ nằm ở khu công nghiệp cũ, nơi ít ai lui tới sau khi các nhà máy dời ra ngoại thành. Dũng ngồi sau xe máy, giữ chặt vai Hùng khi chiếc xe lao qua những con phố khuya vắng vẻ. Đèn đường vàng vọt hắt xuống những bóng cây xơ xác, tạo thành những vệt dài như những ngón tay gầy guộc bám víu vào mặt đường.

Hùng không nói một lời. Ánh mắt anh dán chặt vào con đường phía trước, nhưng trong đầu là cả một trận bão. Người chị gái đã mất của anh, chị Mai, từng làm việc ở khu công nghiệp này. Hồi đó chị nói là làm kế toán cho một xưởng may nhỏ. Nhưng mẹ anh kể lại rằng, trước khi chết, chị thường về nhà với đôi mắt thâm quầng, có lần còn khóc một mình trong phòng. Hùng khi ấy chỉ là một thằng nhóc mười lăm tuổi, chẳng hiểu gì. Giờ đây, anh mới thấy những mảnh ghép đang từ từ khớp lại.

Dũng lên tiếng, giọng khàn đi vì gió: "Anh Hùng, anh có chắc là mình nên đi một mình không? Nhỡ đâu…"

"Không nhỡ nhàng gì hết," Hùng cắt ngang, giọng anh lạnh như thép. "Tý Khùng. Tao chỉ cần biết nó là ai. Sau đó tính tiếp."

Chiếc xe rẽ vào con hẻm hẹp, hai bên là những bức tường bê tông phủ đầy rêu mốc. Đèn xe máy soi rõ một cánh cổng sắt đã gỉ sét, phía trên có gắn một tấm biển nhỏ xíu ghi dòng chữ mờ: "Bãi xe Thanh Bình". Nhưng xung quanh chẳng có chiếc xe nào. Chỉ có tiếng chó sủa vọng lại từ một căn nhà xa xa.

Hùng tắt máy, dựng xe bên lề đường. Anh ra hiệu cho Dũng im lặng. Hai người tiến sát cánh cổng. Bên trong tối om, nhưng Hùng có thể nghe thấy tiếng lạch cạch của kim loại, tiếng ai đó đang tháo ốc vít. Anh nheo mắt nhìn qua khe cửa. Một ánh sáng mờ ảo hắt ra từ trong nhà kho, nơi có ít nhất bốn năm người đàn ông đang cặm cụi làm việc. Họ tháo tung những chiếc xe máy, thay đổi số khung, số máy, rồi lắp ráp lại thành những chiếc xe mới tinh không khác gì hàng chính hãng.

Dũng thì thầm, mắt mở to: "Trời ơi… đây là xưởng độ xe gian. Em từng nghe nói về mấy chỗ này. Chúng nó lấy xe trộm cắp, thay số rồi bán lại cho người nhẹ dạ."

Hùng gật đầu. Nhưng điều khiến tim anh đập mạnh không phải là những chiếc xe. Mà là hình xăm trên cánh tay một gã đàn ông to con đang đứng chỉ trỏ. Một con rắn quấn quanh thanh kiếm. Hình xăm giống hệt trong tấm ảnh chị Mai để lại trong cuốn nhật ký cũ. Hùng nhớ như in, chị từng viết: "Hôm nay em thấy nó. Con rắn quấn kiếm. Em sợ lắm. Nhưng em không thể dừng lại."

Anh siết chặt nắm tay đến mức móng tay cắm vào da thịt. Dũng níu áo anh, giọng run run: "Anh Hùng, mình đi thôi. Mình không thể đối đầu với cả một băng nhóm như thế này. Phải báo công an."

Hùng không trả lời ngay. Anh quan sát thêm một lúc, ghi nhớ từng khuôn mặt, từng biển số xe đang được tháo ra lắp vào. Rồi anh lùi lại, kéo Dũng ra xa cánh cổng.

"Không báo công an vội," Hùng nói, giọng trầm xuống. "Tao cần biết Tý Khùng là ai trong số chúng. Và tao cần biết chúng có liên quan gì đến cái chết của chị Mai. Báo công an lúc này chỉ làm chúng nó đề phòng."

Dũng lắc đầu: "Nhưng anh ơi, chúng nó đông lắm. Mình chỉ có hai người. Lỡ chúng nó phát hiện ra…"

Hùng quay lại nhìn cậu em trai. Trong mắt anh có một thứ ánh sáng kỳ lạ, vừa đau đớn vừa kiên định. Anh đặt tay lên vai Dũng, bóp nhẹ.

"Tao biết mày sợ. Tao cũng sợ. Nhưng nếu tao không làm gì bây giờ, thì chị Mai tao chết uổng. Và biết đâu, lại có thêm một người khác phải chết như chị ấy. Mày hiểu tao không?"

Dũng im lặng một lúc lâu. Rồi cậu gật đầu, dù trong lòng vẫn còn nặng trĩu lo âu. "Em hiểu. Nhưng anh phải hứa với em, mình không manh động. Mình chỉ tìm hiểu thôi. Được không?"

"Được," Hùng đáp. "Chỉ tìm hiểu thôi."

Hai người rời khỏi con hẻm, nhưng không về tiệm ngay. Hùng lái xe vòng qua khu công nghiệp, dừng lại ở một quán nước ven đường còn sáng đèn. Họ ngồi xuống chiếc bàn nhựa ọp ẹp, gọi hai ly trà đá. Ông chủ quán, một người đàn ông trung niên với khuôn mặt phúc hậu, đon đả mang trà ra. Hùng hỏi một cách tự nhiên:

"Chú ơi, khu này có nhiều bãi xe không ạ? Cháu thấy có cái bãi gì mà tên Thanh Bình, mà hình như đóng cửa rồi hay sao ấy."

Ông chủ quán liếc nhìn Hùng, rồi nhìn Dũng. Ánh mắt ông thoáng do dự. Ông ngồi xuống chiếc ghế đối diện, hạ giọng:

"Thanh Bình hả? Cháu hỏi làm gì?"

"Cháu có chiếc xe cũ, muốn độ lại chút cho đẹp ấy mà," Hùng nói dối trơn tru. "Nghe nói chỗ đó làm kỹ."

Ông chủ quán cười nhạt, lắc đầu: "Cháu trẻ người non dạ. Chỗ đó không phải bãi xe đâu. Nó là cái ổ của tụi xã hội đen. Tao ở đây hai mươi năm rồi, tao biết tỏng. Tụi nó chuyên tuồn xe gian, mà còn dính dáng đến mấy vụ lớn hơn nữa. Nghe đâu có người chết. Nhưng chẳng ai dám nói."

Tim Hùng đập lệch một nhịp. Anh cố giữ vẻ mặt bình thản: "Người chết hả chú? Chuyện gì vậy chú?"

"Chuyện cách đây mấy năm rồi. Một cô gái làm kế toán ở xưởng may gần đó. Nghe nói cô ấy phát hiện ra giấy tờ gì đó, rồi bị tụi nó xử. Công an kết luận là tai nạn giao thông. Nhưng ai cũng biết là giết người. Chỉ là không có bằng chứng." Ông chủ quán thở dài, đứng dậy. "Thôi, tao nói đến thế thôi. Cháu đừng dính vào. Dính vào là chết đấy."

Ông bước vào trong quán, để lại hai người ngồi bên ly trà đá đã tan gần hết. Hùng nhìn Dũng. Mắt anh đỏ hoe, nhưng không phải vì khóc. Mà vì giận. Anh đã có thêm một mảnh ghép: chị Mai không chết vì tai nạn. Chị bị giết. Và bọn chúng đã dàn dựng tất cả.

"Chị tao," Hùng nói, giọng run nhưng đầy căm phẫn. "Chị tao bị chúng nó giết. Tao thề, tao sẽ bắt chúng nó trả giá."

Dũng đặt tay lên tay Hùng, siết nhẹ: "Em đi với anh. Nhưng anh phải bình tĩnh. Mình cần bằng chứng. Mình cần tìm hiểu thêm. Không thể để cảm xúc chi phối."

Hùng hít một hơi sâu, gật đầu. Anh uống cạn ly trà đá, rồi đứng dậy. "Đi. Về tiệm. Tao có kế hoạch."

Trên đường về, thành phố vẫn xôn xao trong ánh đèn neon. Những tòa nhà cao tầng lấp lánh như những khối vàng khổng lồ, những dòng xe cộ vẫn không ngớt chảy qua những con đường. Nhưng dưới lớp vỏ hào nhoáng đó, Hùng biết, có những bóng ma đang lẩn khuất. Và anh đang đi thẳng về phía chúng.

Về đến tiệm, Hùng mở cửa, bật đèn. Ánh sáng trắng lạnh lẽo tràn ngập căn phòng. Anh lấy từ trong tủ ra một cuốn sổ cũ, lật đến trang cuối. Đó là cuốn nhật ký của chị Mai, thứ duy nhất còn lại của chị. Anh đặt nó lên bàn, bên cạnh mảnh giấy có dòng chữ đỏ. Rồi anh quay sang Dũng, mắt sáng lên:

"Ngày mai, mình sẽ đến xưởng may cũ. Nơi chị tao từng làm việc. Tao cá là ở đó vẫn còn gì đó. Và tao cá là Tý Khùng cũng sẽ ở gần đó."

Dũng gật đầu, dù trong lòng vẫn còn một nỗi bất an không tên. Cậu nhìn ra cửa sổ. Ngoài kia, thành phố vẫn đang ngủ vùi trong những giấc mơ hào nhoáng của riêng nó. Nhưng trong tiệm sửa xe nhỏ bé này, hai con người đang thức tỉnh. Và họ đã sẵn sàng bước vào cuộc chiến mà họ biết rằng không hề dễ dàng.