Chương 5

Đêm đó Hùng ngủ không ngon. Tin nhắn gửi đi cứ như hòn đá ném xuống mặt hồ, không biết sẽ dậy lên con sóng gì. Anh nằm nghe tiếng mưa rơi lộp bộp trên mái tôn, nghĩ về chị gái, về bà lão bán vé số, về cái thành phố sáng đèn cả đêm mà vẫn có những góc tối chẳng ai chạm tới. Đến gần sáng, mưa tạnh hẳn, trời hừng lên một màu xám nhạt như chưa kịp tỉnh. Hùng dậy sớm, mở cửa tiệm, đun một ấm nước sôi, pha vội gói mì. Mùi hành phi từ gói mì rẻ tiền lan ra, quyện với mùi dầu nhớt quen thuộc của tiệm.

Buổi sáng khách vắng. Chỉ có vài chiếc xe máy ghé thay nhớt, vá vỏ. Hùng làm việc như cái máy, tay tháo ốc, mắt nhìn con đường trước mặt. Con đường vẫn tấp nập như mọi ngày, xe cộ chạy ngược xuôi, người ta đi làm, đi học, ai cũng vội. Không ai biết đằng sau cái vẻ bình thường ấy là những đường dây, những cái tên, những món nợ máu. Hùng nghĩ đến tin nhắn đêm qua. Hắn ta — kẻ gửi tin — rốt cuộc là ai? Cảnh sát? Đồng bọn cũ của chị? Hay chính là kẻ đã giết chị?

Đến trưa, khi Hùng đang lau lại mấy con ốc vừa thay, một bóng người lừng khừng dừng trước cửa tiệm. Hùng ngước lên. Một gã đàn ông trạc ba mươi, tóc cắt ngắn, gương mặt góc cạnh nhưng nhợt nhạt. Hắn mặc áo thun đen, quần jean bạc màu, tay trái ôm sát bên hông. Máu đã thấm qua lớp áo, khô lại thành một vệt đỏ sẫm. Hắn đứng đó, nhìn Hùng bằng ánh mắt vừa dò xét vừa đề phòng.

Hùng đặt giẻ lau xuống. Anh không hỏi gì, chỉ nói:

— Vào đi. Đóng cửa lại.

Gã đàn ông khẽ gật đầu, bước vào, đưa mắt nhìn quanh tiệm. Cái tiệm nhỏ, bừa bộn, toàn đồ nghề và xe hỏng. Không có gì đáng ngờ. Hắn kéo ghế nhựa ngồi xuống, thở hắt ra một hơi.

— Sửa xe hả? — Hùng hỏi, giọng bình thản.

— Không. — Gã lắc đầu, rồi kéo vạt áo lên. — Vết thương. Bị dao đâm.

Hùng im lặng. Anh không phải bác sĩ, nhưng cái tiệm này từ lâu đã thành chỗ vá víu cho đủ thứ. Người ta ghé đây không chỉ để sửa xe, mà còn để sửa cả những vết thương không tiện mang đến bệnh viện. Hùng từng khâu cho một tay giang hồ trúng đạn, từng băng bó cho cô gái chạy xe ôm bị cướp đánh. Anh không hỏi, không phán xét. Anh chỉ giúp, rồi để người ta đi.

— Ngồi yên. — Hùng đứng dậy, lấy hộp cứu thương để trên nóc tủ. Anh kéo ghế ngồi đối diện, mở hộp, lấy bông, cồn, chỉ khâu. — Cởi áo ra.

Gã đàn ông chần chừ một giây, rồi cởi áo. Vết thương nằm ở mạn sườn trái, dài chừng bảy tám phân, máu đã ngừng chảy nhưng mép vết thương sưng tấy, đỏ lòm. Hùng nhíu mày. Anh nhúng bông vào cồn, lau quanh vết thương. Gã đàn ông nghiến răng, không kêu một tiếng.

— Đau thì cứ nói. — Hùng nói, tay vẫn thoăn thoắt.

— Không đau. — Gã đáp, giọng khàn. — Quen rồi.

Hùng ngước lên nhìn hắn. Đôi mắt gã có gì đó rất lạ. Không phải cái lạnh lùng của kẻ liều mạng, mà là cái mệt mỏi của kẻ đã đi quá xa. Hùng khâu từng mũi chỉ, nhỏ và đều. Gã đàn ông im lặng, mắt nhìn ra ngoài cửa, nơi ánh nắng bắt đầu chói chang.

— Tên gì? — Hùng hỏi, mắt không rời vết khâu.

— Dũng.

— Ở đâu?

— Không ở đâu cả.

Hùng không hỏi thêm. Anh cắt chỉ, thoa một lớp thuốc mỡ, rồi băng lại bằng một miếng gạc sạch. Dũng ngồi thẳng dậy, thử cử động vai. Hắn khẽ gật đầu, coi như cảm ơn.

— Bao nhiêu?

— Không cần. — Hùng cất hộp cứu thương. — Coi như tôi làm phước.

Dũng nhìn Hùng chằm chằm. Ánh mắt ấy thoáng chút ngạc nhiên, rồi lại trở về vẻ dửng dưng.

— Anh không sợ tôi à? Tôi là loại người gì, anh biết không?

— Tôi không cần biết. — Hùng ngồi xuống ghế, rót hai ly nước. — Tôi chỉ biết anh đang bị thương, và anh cần giúp. Thế thôi.

Dũng cầm ly nước, uống một hơi cạn. Hắn đặt ly xuống, bàn tay run nhẹ. Hùng nhận ra điều đó. Không phải run vì đau. Mà là run vì sợ. Sợ điều gì đó phía sau lưng.

— Anh có chỗ ở không? — Hùng hỏi.

— Không. — Dũng đáp, giọng thấp. — Tôi đang trốn.

Hùng im lặng. Anh nhìn ra ngoài. Con đường vẫn đông, nắng vẫn vàng. Nhưng trong tiệm, không khí bỗng nặng trịch.

— Trốn ai?

Dũng ngẩng lên, đôi mắt đỏ ngầu. Hắn mở miệng định nói, rồi lại thôi. Hắn đứng dậy, mặc áo vào. Vết thương đã được băng, nhưng dáng đi vẫn khập khiễng.

— Cảm ơn anh. — Dũng nói, giọng khàn hơn trước. — Tôi nợ anh một lần.

— Không cần nợ. — Hùng đứng dậy theo. — Nhưng nếu anh muốn nói, tôi nghe.

Dũng dừng bước. Hắn quay lại, nhìn Hùng. Trong khoảnh khắc, gương mặt hắn như có gì đó vỡ ra. Hắn ngồi lại xuống ghế, hai tay ôm mặt. Hùng không giục. Anh ngồi xuống bên cạnh, chờ.

Một lúc lâu, Dũng mới lên tiếng. Giọng hắn đều đều, như đang kể chuyện của người khác.

— Tôi vào băng đó hồi hai mươi tuổi. Hồi đó tôi nghĩ, có tiền, có anh em, có quyền. Muốn gì cũng được. Nhưng càng đi càng thấy không có lối ra. Bọn họ không cho tôi rút. Tôi muốn dừng lại, họ nói tôi biết quá nhiều. Đêm qua, tôi bỏ trốn. Chúng nó đâm tôi một nhát, tưởng tôi chết. Tôi bò được đến đây.

Hùng nghe, không ngắt lời. Anh nghĩ đến chị gái. Chị từng nói với anh, "Chị không muốn dính vào nữa, nhưng chúng nó không buông." Rồi chị chết. Một tai nạn. Không ai tin đó là tai nạn.

— Băng nhóm nào? — Hùng hỏi, giọng trầm.

Dũng ngẩng lên, ánh mắt cảnh giác.

— Anh hỏi làm gì?

— Vì tôi có chuyện với chúng nó. — Hùng nói, không giấu. — Chị tôi chết cách đây bảy năm. Người ta nói tai nạn. Nhưng tôi không tin.

Dũng nhìn Hùng một hồi lâu. Rồi hắn cười, một nụ cười méo mó, chua chát.

— Vậy là anh cũng cùng đường với tôi rồi. — Hắn khẽ lắc đầu. — Băng đó tên là Hắc Long. Chúng nó kiểm soát gần hết khu này. Cho vay nặng lãi, bảo kê, buôn hàng cấm. Giết người như giết kiến. Chị anh… có thể lắm.

Hùng cảm thấy máu trong người nóng lên. Anh nắm chặt tay, móng tay cắm vào lòng bàn tay. Anh đã đoán, nhưng khi nghe xác nhận, cơn giận vẫn trào lên như nước vỡ bờ. Anh hít một hơi sâu, giữ giọng bình tĩnh.

— Anh muốn thoát khỏi chúng nó thật à?

— Thật. — Dũng gật đầu, mắt nhìn xuống sàn. — Nhưng tôi không biết làm cách nào. Chúng nó có tai mắt khắp nơi. Tôi đi đâu cũng bị tìm thấy.

— Anh cứ ở đây. — Hùng nói, giọng dứt khoát. — Cái tiệm này không ai để ý. Tôi có chỗ ngủ phía sau. Anh nghỉ ngơi, dưỡng thương. Rồi tính tiếp.

Dũng sững người. Hắn nhìn Hùng như nhìn một kẻ điên.

— Anh… anh không sợ tôi mang họa đến cho anh à?

— Sợ. — Hùng đứng dậy, kéo cửa sau tiệm. — Nhưng tôi đã hết sợ từ lâu rồi. Vào đi.

Dũng chần chừ, rồi đứng dậy, bước theo Hùng vào căn phòng nhỏ phía sau. Trong đó có một chiếc giường cũ, một cái quạt trần, và một khung cửa sổ nhìn ra con hẻm. Hùng đưa cho Dũng một chai nước và một ổ bánh mì.

— Ăn đi. Ngủ một giấc. Tối nay tôi sẽ nói chuyện tiếp.

Dũng nhận lấy, tay vẫn run. Hắn ngồi xuống giường, cắn một miếng bánh mì, rồi đột nhiên dừng lại. Hắn nhìn Hùng, mắt đỏ hoe.

— Anh… tên gì?

— Hùng.

— Hùng. — Dũng lặp lại, như để ghi nhớ. — Cảm ơn anh. Từ lâu lắm rồi, không ai đối xử với tôi như một con người.

Hùng không đáp. Anh đóng cửa lại, để Dũng một mình trong bóng tối dịu mát. Anh bước ra ngoài, đứng trước cửa tiệm, nhìn dòng xe qua lại. Trong lòng anh, ngọn lửa đêm qua vẫn cháy. Nhưng giờ đây, nó không chỉ là cơn giận. Nó là một kế hoạch. Dũng có thể là kẻ xấu, nhưng hắn cũng là một mảnh ghép. Một mảnh ghép có thể dẫn Hùng đến sự thật về chị gái mình.

Anh lấy điện thoại ra, mở tin nhắn cũ. Số lạ vẫn im lặng. Hùng nhếch mép, gõ thêm một tin nữa: "Tôi có thông tin về Hắc Long. Muốn nghe thì liên lạc."

Anh bấm gửi. Rồi anh quay vào tiệm, bắt đầu sửa chiếc xe đang chờ. Bên ngoài, thành phố vẫn quay cuồng. Nhưng trong cái tiệm nhỏ này, một cuộc chiến đã bắt đầu. Và Hùng biết, từ giây phút này, anh không còn đơn độc.