Chương 3

Mưa đêm càng lúc càng nặng hạt. Lãnh Nguyệt bước nhanh trên con đường đất đỏ, tà áo trắng ướt dần, dính sát vào thân hình mảnh khảnh. Tử Thần lẽo đẽo theo sau, hai tay ôm chặt gói vải bọc thanh kiếm gãy, đôi chân run lên vì lạnh nhưng không dám dừng lại. Chàng không hiểu vì sao mình lại đi theo nữ nhân lạnh lùng này. Có lẽ vì nàng là người duy nhất trong đêm nay không coi chàng là kẻ vô dụng.

Đi được một quãng, Lãnh Nguyệt bỗng khựng lại. Nàng quay phắt người, tay đã đặt lên chuôi đao bên hông. Tử Thần giật mình, suýt ngã nhào.

“Có chuyện gì vậy?” Chàng hỏi, giọng lạc đi.

“Câm mồm.” Nàng đáp gọn, mắt sắc như dao lia về phía rừng trúc bên trái.

Tử Thần nín thở. Chỉ nghe tiếng mưa rào rào trên lá trúc, rồi một tiếng động rất khẽ như hòn sỏi lăn. Lãnh Nguyệt không chờ thêm. Nàng tung người lên, rút đao khỏi vỏ, ánh thép lóe lên trong đêm tối mù mịt. Ba bóng đen từ trong rừng lao ra, dao găm sáng choang trong tay.

Tử Thần chưa kịp hét lên thì Lãnh Nguyệt đã ở giữa ba người họ. Đao của nàng múa nhanh như gió cuốn, từng nhát chém dứt khoát, không một động tác thừa. Một tên ngã ngửa, máu phun thành vòng cung. Hai tên còn lại kinh hãi lùi bước, nhưng nàng đã áp sát. Tiếng đao chạm nhau chan chát. Rồi im bặt.

Chỉ trong vài hơi thở, ba kẻ ám sát nằm gục dưới đất, thân thể còn giật nhẹ.

Lãnh Nguyệt tra đao vào vỏ, thở ra một hơi dài. Nàng quay lại nhìn Tử Thần, thấy chàng vẫn đứng chết trân, mặt trắng bệch, bèn lạnh lùng nói: “Muốn sống thì đi sát ta. Chúng biết ngươi cầm thứ đó.”

“Chúng… là ai?” Tử Thần lắp bắp.

“Hắc Phong Đường.” Nàng nhíu mày, như không muốn nói thêm, rồi rảo bước đi tiếp. “Đi.”

Tử Thần vội vàng bám theo, lòng rối như tơ vò. Hắc Phong Đường – chàng từng nghe danh trong những câu chuyện của lão hát rong ven sông. Một tổ chức sát thủ khét tiếng, không từ bất cứ thủ đoạn nào để đạt mục đích. Vậy mà thanh kiếm gãy trong tay chàng lại khiến bọn chúng phải truy đuổi đến tận đây?

Đi thêm nửa canh giờ, họ dừng chân tại một ngôi miếu hoang bên vệ đường. Mái ngói đã sụp gần hết, chỉ còn một góc nhỏ che được mưa. Lãnh Nguyệt nhóm lửa từ đống củi khô vụn, ngồi xuống bên bức tượng Phật đã mất đầu, đôi mắt nhìn vào ngọn lửa, không nói gì.

Tử Thần run run ngồi đối diện, đặt thanh kiếm gãy lên đùi. Chàng nhìn nàng, rồi nhìn thanh kiếm, bao câu hỏi nghẹn nơi cổ họng nhưng không dám mở lời.

Một lúc lâu, Lãnh Nguyệt mới lên tiếng, giọng vẫn lạnh nhưng không còn gay gắt: “Đưa ta xem.”

Tử Thần ngập ngừng một chút rồi mở gói vải. Ánh lửa hắt lên thân kiếm gãy, những vết gỉ sét loang lổ như máu khô. Lãnh Nguyệt cầm lấy, lật qua lật lại, ngón tay miết dọc theo lưỡi kiếm. Đến phần chuôi, nàng bỗng khựng lại.

“Ngươi có thấy chữ này không?” Nàng chỉ vào một hàng ký tự nhỏ xíu khắc dọc theo gờ kim loại, gần như bị lớp gỉ che khuất.

Tử Thần ghé mắt nhìn. Chàng từng học chữ thánh hiền, nhưng những ký tự này lạ hoắc, nét chữ cổ quái, uốn lượn như rồng bay. “Ta… không đọc được. Đây là chữ gì?”

Lãnh Nguyệt im lặng, ngón tay vẫn đặt trên hàng chữ. Ánh mắt nàng thoáng xao động, rồi nhanh chóng trở lại vẻ lãnh đạm. “Là cổ tự của phái Thiên Ẩn – một môn phái đã bị diệt sạch hai mươi năm trước.”

“Thiên Ẩn?” Tử Thần cau mày. “Ta chưa từng nghe.”

“Ngươi đương nhiên chưa nghe. Cả giang hồ cũng gần như quên rồi.” Nàng trao trả thanh kiếm cho chàng, mắt nhìn ra ngoài mái miếu, nơi mưa vẫn trút xuống không ngớt. “Ba chữ này, phiên âm là ‘Nghe Mưa Kể’. Đó là tên của thanh kiếm.”

Tim Tử Thần đập mạnh. “Nghe Mưa… Kể?”

“Ừ.” Nàng gật đầu. “Nghe nói chủ nhân cũ của nó là Kiếm Thánh Thiên Ẩn – người duy nhất có thể nghe được tiếng mưa mà đoán trước được chiêu thức kẻ thù. Nhưng ông ta chết cách đây hai mươi năm, cả gia tộc bị thảm sát trong một đêm mưa gió. Không ai biết hung thủ.”

Tử Thần nhìn thanh kiếm trong tay, bỗng thấy nó nặng hơn bao giờ hết. “Vậy tại sao nó lại ở đây? Tại sao lại đến tay ta?”

Lãnh Nguyệt không trả lời ngay. Nàng chậm rãi rút từ trong ngực áo ra một mảnh vải nhỏ, đưa cho chàng. Trên đó thêu một ký tự giống hệt những chữ trên chuôi kiếm.

“Mẹ ta trước khi chết đã đưa ta thứ này.” Giọng nàng trầm xuống, có chút gì đó run rẩy. “Bà nói, khi nào tìm được thanh kiếm có ký tự tương tự, thì đó là chìa khóa dẫn đến kẻ đã giết cả nhà ta.”

Tử Thần sững sờ. Chàng nhìn mảnh vải, nhìn thanh kiếm, rồi nhìn nàng. “Vậy… gia đình cô cũng bị…”

“Cũng bị diệt trong một đêm mưa.” Lãnh Nguyệt cắt ngang, giọng lạnh trở lại. “Ta sống sót vì lúc đó đang ở nhà bà ngoại. Khi về, chỉ còn tro tàn và mảnh vải này.”

Không khí trong miếu bỗng chùng xuống. Chỉ còn tiếng mưa gõ nhịp đều đều trên mái ngói vỡ, tiếng củi nổ lép bép trong đống lửa nhỏ. Tử Thần cảm thấy cổ họng mình nghẹn lại. Chàng không biết nói gì. Một kẻ thư sinh nghèo như chàng, quanh năm chỉ biết đến sách vở, nào ngờ lại bị cuốn vào mối thù giết người từ hai mươi năm trước.

“Vậy… bây giờ chúng ta phải làm gì?” Chàng hỏi, giọng nhỏ như thì thầm.

“Ta không biết.” Lãnh Nguyệt đáp, lần đầu tiên giọng nàng có chút mệt mỏi. “Ta chỉ biết kẻ giết gia đình ta và kẻ giết gia đình ngươi có liên quan. Thanh kiếm này là manh mối duy nhất.”

“Nhưng ta đâu có gia đình để bị giết.” Tử Thần cười buồn. “Ta mồ côi từ nhỏ, được một ông lão bán cá nuôi lớn. Ông ấy mất năm ngoái, ta cũng chẳng còn ai.”

Lãnh Nguyệt nhìn chàng, ánh mắt thoáng chút ngạc nhiên, rồi dịu đi đôi phần. “Vậy thì ngươi càng phải đi cùng ta. Nếu ngươi không phải là người vô can, thì thanh kiếm đã không chọn ngươi.”

Tử Thần im lặng. Chàng nhìn ngọn lửa đang bập bùng, nhìn thanh kiếm gãy trong tay, rồi nhìn người con gái trước mặt – người mà chỉ trong một đêm đã giết ba kẻ, cứu mạng chàng, và tiết lộ một bí mật kinh thiên. Chàng không biết phía trước là gì. Nhưng chàng biết, nếu quay lại con đường cũ, chàng sẽ mãi mãi là kẻ mù mịt, sống trong sợ hãi mà không hiểu vì sao mình phải chết.

“Được.” Chàng nói, giọng đã vững vàng hơn. “Ta đi cùng cô.”

Lãnh Nguyệt không đáp, chỉ khẽ gật đầu. Nàng với tay lấy một thanh củi, khều đống lửa cho cháy to hơn. Ánh sáng hắt lên gương mặt nàng, lần đầu tiên Tử Thần thấy nét mềm mại ẩn sau vẻ lạnh lùng. Nàng còn trẻ, chắc cũng chỉ hơn chàng vài tuổi, nhưng đôi mắt đã chứa đầy những đêm dài không ngủ.

“Ngủ đi.” Nàng nói, mắt không rời ngọn lửa. “Sáng mai lên đường. Chúng ta đến Vô Danh Cốc.”

“Vô Danh Cốc?” Tử Thần ngạc nhiên. “Đó không phải là nơi ở của lão già điên khùng mà thiên hạ đồn đại sao?”

“Không điên đâu.” Lãnh Nguyệt khẽ nhếch môi, gần như một nụ cười. “Ông ta là người duy nhất còn sống biết đọc cổ tự Thiên Ẩn. Và có thể, ông ta biết chuyện gì đã xảy ra hai mươi năm trước.”

Tử Thần gật đầu, kéo vạt áo ướt quấn quanh người, tựa lưng vào bức tường đá lạnh. Chàng nhắm mắt, nhưng không ngủ được. Trong đầu chàng vang lên câu nói của Lãnh Nguyệt: “Bí mật nằm trong nước mắt của trời.” Chàng chợt hiểu, mưa không chỉ là nước. Mưa là ký ức. Mưa là lời kể của những người đã khuất.

Và từ đêm nay, chàng sẽ lắng nghe.

Ngoài kia, mưa vẫn rơi. Những giọt nước chảy dọc theo mái ngói vỡ, nhỏ xuống nền đá, vỡ tan thành muôn mảnh. Tử Thần nghe trong tiếng mưa có gì đó thì thầm, như tiếng kiếm khua trong đêm, như tiếng người than khóc, như tiếng cười của kẻ thắng cuộc. Chàng siết chặt thanh kiếm gãy trong tay, thầm nhủ: “Nghe Mưa Kể… ta sẽ nghe.”

Đến khi bình minh ló rạng, mưa ngớt hạt. Lãnh Nguyệt đã dậy từ trước, đứng bên cửa miếu, nhìn về phía xa xăm. Tử Thần vươn vai, toàn thân ê ẩm, nhưng tinh thần lại tỉnh táo lạ thường. Chàng đứng dậy, bọc thanh kiếm cẩn thận, bước đến bên nàng.

“Đi thôi.” Nàng nói, không quay đầu.

Tử Thần gật đầu, bước theo sau. Hai bóng người rời khỏi ngôi miếu hoang, để lại đống lửa đã tàn, vài vết máu khô trên nền đất – dấu vết duy nhất của một đêm kinh hoàng. Con đường phía trước mờ mịt trong sương sớm, nhưng Tử Thần không còn cảm thấy sợ hãi. Chàng biết, từ đây, giang hồ sẽ không còn là câu chuyện trong sách vở nữa. Nó là máu, là nước mắt, là những đêm mưa không ngủ. Và chàng đã bước vào đó, không thể quay đầu.