Chương 27

Mưa bắt đầu rơi từ lúc nào không ai hay. Những hạt nước li ti đậu trên mái ngói cổ, thấm qua từng kẽ lá, rồi nặng dần, nặng dần, cho đến khi cả khu rừng trúc sau dinh thự Thiên La phủ chìm trong một tấm màn trắng xóa. Gió thốc qua những thân trúc già, tạo nên những âm thanh rì rào như tiếng thở dài của đất trời.

Trong đại sảnh, mùi máu tanh nồng nặc. Ánh đuốc chập chờn phản chiếu trên những bức tường đá lạnh lẽo, nơi từng vệt máu đỏ sẫm vắt ngang như những dòng sông nhỏ. Thiên La chủ nhân – lão già gầy gò với bộ râu bạc trắng – đang quỳ gối giữa sàn, hai tay buông thõng, đôi mắt vẫn mở trừng trừng nhưng đã mất đi thần khí. Lão đã chết. Một thanh kiếm gãy cắm sâu vào ngực lão, chính là Nghe Mưa. Nhưng Nghe Mưa đã tan.

Tử Thần đứng cách đó vài bước, thanh kiếm gỗ trong tay chàng run nhẹ. Chàng đã dùng chính thanh kiếm gỗ ấy để kết liễu lão già – kẻ đã điều khiển bao nhiêu âm mưu, bao nhiêu cái chết. Không phải bằng võ công, mà bằng một đòn hiểm vào đúng lúc lão sơ hở. Nhưng chàng không cảm thấy chiến thắng. Chỉ có một cảm giác trống rỗng, lạnh lẽo lan khắp cơ thể.

Phía bên kia đại sảnh, Lãnh Nguyệt đang đứng, tay trái ôm chặt lấy vai phải. Máu chảy thành dòng qua những ngón tay nàng, nhỏ giọt xuống nền đá. Nàng đã trúng một chưởng của Thiên La chủ nhân trước khi Tử Thần ra tay. Chưởng ấy mang theo nội lực âm hàn, đánh thẳng vào tâm mạch.

Tử Thần quay đầu lại. Ánh mắt chàng chạm vào đôi mắt nàng. Nàng vẫn đứng thẳng, nhưng sắc mặt đã tái nhợt như giấy. Đôi môi nàng mím chặt, không để phát ra một tiếng rên. Chàng vội lao tới, thanh kiếm gỗ rơi xuống sàn, lăn vài vòng rồi nằm im bên cạnh vũng máu của lão già.

“Lãnh Nguyệt!” – Tử Thần đỡ lấy nàng, giọng chàng run lên.

Nàng cố gắng nở một nụ cười, nhưng nụ cười ấy méo mó, đau đớn hơn cả tiếng khóc. “Ta… không sao. Chỉ là một chưởng thôi mà.”

“Đừng nói nữa. Ta đưa nàng ra khỏi đây.”

Chàng vòng tay qua lưng nàng, đỡ nàng bước ra ngoài. Mưa ngoài kia đã nặng hạt. Những giọt nước lạnh buốt đập vào mặt, vào vai, vào vết thương của nàng, khiến máu loang ra nhanh hơn. Tử Thần nghiến răng, chàng không biết mình đang đi đâu. Chỉ biết rằng phải đưa nàng đến một nơi nào đó có thể cầm máu.

Họ dừng lại dưới một gốc trúc già, nơi tán lá vẫn còn che được phần nào cơn mưa. Tử Thần nhẹ nhàng đặt nàng ngồi xuống, dựa lưng vào thân trúc. Chàng xé một mảnh áo của mình, cố gắng băng bó vết thương cho nàng. Nhưng máu cứ thấm qua lớp vải, đỏ thẫm, ấm nóng.

“Tử Thần…” – Giọng nàng yếu ớt, nhưng vẫn rõ ràng. “Chàng có biết… tại sao ta lại đi cùng chàng không?”

Chàng không trả lời. Tay chàng vẫn đang run rẩy cố buộc chặt mảnh vải.

“Vì chàng là người đầu tiên… nhìn ta mà không sợ hãi. Không phải vì thanh kiếm. Không phải vì mối thù. Chỉ là… nhìn ta.”

Nước mưa chảy dài trên má nàng, hòa cùng nước mắt. Hoặc có thể đó chỉ là nước mưa. Tử Thần không phân biệt được nữa. Chàng ngẩng lên, nhìn thẳng vào mắt nàng. Đôi mắt ấy giờ đây không còn lạnh lùng như băng tuyết, mà mềm mại, ấm áp, như một đốm lửa nhỏ sắp bị gió thổi tắt.

“Nàng sẽ không sao đâu.” – Chàng nói, giọng chàng khàn đi. “Ta hứa đấy.”

Nàng khẽ lắc đầu. “Đừng hứa. Chàng không giữ được đâu.”

Rồi nàng đưa bàn tay lạnh buốt lên, chạm vào má chàng. Những ngón tay nàng ướt đẫm máu và nước mưa, nhưng chàng không tránh. Chàng để nàng chạm vào, để nàng cảm nhận chút hơi ấm cuối cùng từ chàng.

“Ta xin lỗi…” – Nàng thì thầm. “Vì đã kéo chàng vào chuyện này.”

“Không.” – Tử Thần nắm lấy tay nàng, giữ chặt. “Nàng không kéo ta vào. Ta tự bước vào. Và ta không hối hận.”

Mưa vẫn rơi. Những hạt nước tí tách trên lá trúc, trên mái tóc đen dài của nàng, trên bờ vai gầy của chàng. Trong không gian mờ mịt ấy, chỉ có hai người họ – một chàng thư sinh nghèo với thanh kiếm gỗ, một nữ hiệp mang trong mình mối thù gia tộc, và một cơn mưa không ngừng kể chuyện.

Lãnh Nguyệt khép mắt lại. Hơi thở nàng yếu dần, nhưng môi nàng vẫn còn khẽ mấp máy.

“Tử Thần… chàng có nghe thấy không? Mưa… đang kể chuyện.”

Chàng cúi xuống, áp tai mình vào môi nàng. “Ta nghe. Ta đang nghe đây.”

“Mưa kể rằng… ngày mai trời sẽ tạnh. Và chàng… phải đi tiếp. Đừng dừng lại vì ta.”

“Không.” – Chàng siết chặt tay nàng hơn. “Ta sẽ không đi đâu cả. Ta ở đây với nàng.”

Nàng mỉm cười. Lần này nụ cười ấy trọn vẹn hơn, dù vẫn còn đau đớn. “Đồ ngốc. Chàng mà không đi… thì ai sẽ kể lại câu chuyện này? Ai sẽ nhớ đến ta?”

Tử Thần không trả lời. Chàng chỉ ôm nàng chặt hơn, để đầu nàng tựa vào ngực mình. Chàng cảm nhận được từng nhịp thở yếu ớt của nàng, từng cơn run rẩy nhẹ của cơ thể nàng. Mưa vẫn rơi, không ngớt, như muốn rửa trôi tất cả – máu, nước mắt, và cả những lời chưa kịp nói.

Một lúc lâu sau, nàng khẽ cựa mình. “Tử Thần… ta lạnh.”

“Ta biết.” – Chàng thì thầm, vòng tay siết chặt hơn. “Ta đang giữ ấm cho nàng đây.”

“Không phải… không phải cái lạnh đó.” – Nàng ngước lên nhìn chàng, đôi mắt đã mờ đi. “Là cái lạnh… từ bên trong. Từ trong tim.”

Chàng hiểu. Chàng hiểu quá rõ. Đó là cái lạnh của mối thù chưa trả, của những năm tháng cô độc, của một trái tim chưa từng được sưởi ấm. Chàng áp môi mình lên trán nàng – một nụ hôn nhẹ, ấm, và run rẩy.

“Ta sẽ sưởi ấm nàng.” – Chàng nói, giọng chàng vỡ ra. “Ta sẽ sưởi ấm nàng, Lãnh Nguyệt. Chỉ cần nàng đừng bỏ ta lại.”

Nàng không trả lời. Nhưng bàn tay nàng khẽ siết lấy tay chàng, yếu ớt nhưng đầy kiên định. Và trong cơn mưa ấy, dưới gốc trúc già, giữa chốn giang hồ đầy rẫy âm mưu và chết chóc, có hai con người đang nương tựa vào nhau – không phải để sống sót, mà để cùng nhau chờ đợi điều gì đó. Một tia nắng. Một ngày mai. Hoặc chỉ đơn giản là một khoảnh khắc bình yên trước khi bão tố ập đến.

Mưa vẫn kể chuyện. Nhưng câu chuyện ấy, lần này, không có hồi kết.