Chương 26

Mưa đã tạnh từ lâu, nhưng bầu trời vẫn còn nặng trịch những đám mây xám chì, như thể chỉ chờ một cơn gió nhẹ là lại trút nước xuống trần gian. Trong căn phòng nhỏ nơi sườn núi, ba người ngồi im lặng một lúc lâu, không ai muốn phá vỡ cái khoảnh khắc yên bình hiếm hoi ấy. Ngọn đèn dầu đã cạn dần, ngọn lửa bé xíu run rẩy như hơi thở cuối cùng của một kiếp người.

Vô Danh Khách đột ngột ho lên một tràng dài, tiếng ho khàn đặc như kéo lê đáy vực. Lão đưa tay áo lên che miệng, nhưng máu đã trào ra, thấm đỏ vạt vải xám bạc màu. Lãnh Nguyệt giật mình đứng dậy, bàn tay vô thức đặt lên chuôi kiếm bên hông, nhưng rồi lại buông thõng xuống.

"Lão nhân gia!" Tử Thần vội vàng bước tới, đỡ lấy thân hình gầy gò đang chao đảo của lão già. Chàng cảm nhận được qua lớp áo mỏng manh kia là một cơ thể đã kiệt quệ đến tận cùng, như một ngọn đèn trước gió, chỉ chờ một hơi thở nữa là tắt lịm.

Vô Danh Khách khoát tay, cười khẽ. Nụ cười ấy không còn vẻ ngang tàng tinh nghịch của một kẻ từng tung hoành thiên hạ, mà chỉ còn lại sự thanh thản của một người đã đi hết con đường mình chọn. "Không sao… ta biết thân mình. Đến lúc rồi."

Lão quay sang nhìn thanh kiếm gãy nằm im trên bàn. Ánh đèn dầu phản chiếu trên lưỡi kiếm sứt mẻ, tạo thành những vệt sáng kỳ dị, như thể thanh kiếm đang thoi thóp thở. Vô Danh Khách đưa bàn tay run rẩy vuốt dọc theo thân kiếm, từ mũi kiếm gãy cho đến chuôi kiếm đã bạc màu vì thời gian.

"Nghe Mưa…" lão thì thầm, giọng như vọng về từ một kiếp nào xa lắm. "Ta đã tìm ngươi… năm mươi năm. Năm mươi năm trời, ta đi khắp thiên hạ, hỏi thăm từng người, lục tung từng ngọn núi, từng con sông. Để rồi cuối cùng, ngươi lại nằm trong tay một thư sinh nghèo đất Giang Nam."

Tử Thần khẽ hỏi: "Lão nhân gia, thanh kiếm này… rốt cuộc là gì?"

Vô Danh Khách không trả lời ngay. Lão nhắm mắt lại, hít một hơi sâu, lồng ngực phập phồng yếu ớt. Khi mở mắt ra, đôi mắt đục ngầu năm nào bỗng trở nên trong trẻo lạ thường, như thể một tia sáng cuối cùng của ngọn nến sắp tàn.

"Nghe Mưa không phải là kiếm bình thường," lão chậm rãi nói, từng chữ như được moi ra từ đáy lòng. "Nó là ấn chứng của một lời nguyền. Một lời nguyền được khắc lên thép, được tôi luyện trong máu và nước mắt. Kẻ nào sở hữu nó, kẻ đó phải trả giá. Không phải bằng mạng sống, mà bằng thứ còn quý giá hơn cả mạng sống."

Lãnh Nguyệt đứng bên cửa sổ, ánh mắt lạnh lẽo như sương đêm. Nàng khẽ hỏi, giọng không chút dao động: "Vậy lão là chủ nhân của thanh kiếm này?"

Vô Danh Khách gật đầu, rồi lại lắc đầu. "Ta là kẻ tạo ra nó. Cùng với… người bạn thân nhất của ta. Người mà ta đã giết."

Căn phòng chìm vào im lặng. Tiếng mưa bắt đầu rơi trở lại, lộp độp trên mái đá, như tiếng trống khẽ của một vở tuồng sắp hạ màn. Tử Thần cảm thấy tim mình đập nhanh hơn, từng nhịp thúc vào lồng ngực như muốn phá tung lồng sắt. Chàng nhìn Vô Danh Khách, nhìn thanh kiếm, rồi nhìn Lãnh Nguyệt. Trong đầu chàng, vô số mảnh ghép bắt đầu xoay chuyển, tìm cách khớp vào nhau.

"Người bạn ấy… là ai?" Tử Thần hỏi, giọng run run.

Vô Danh Khách ngước lên, ánh mắt lão nhìn thẳng vào chàng trai trẻ, như muốn truyền tải một điều gì đó không thể diễn đạt bằng lời. "Là cha của Lãnh Nguyệt."

Lãnh Nguyệt đứng bất động. Bàn tay nàng nắm chặt khung cửa sổ bằng gỗ, đến mức những đốt ngón tay trắng bệch ra. Nhưng khuôn mặt nàng vẫn không biểu lộ chút cảm xúc nào, như một tảng băng nghìn năm không tan.

Vô Danh Khách tiếp tục, giọng đều đều như đang kể một câu chuyện cổ tích buồn: "Ta và Lãnh Thiên Hùng là huynh đệ kết nghĩa. Chúng ta cùng lớn lên, cùng luyện kiếm, cùng mơ về một giang hồ công bằng. Nhưng rồi… lòng tham của con người, nó bào mòn tình nghĩa như nước chảy đá mòn. Chúng ta tìm ra một bí kíp võ công thất truyền, một loại khí công có thể đoạt mạng người trong tích tắc. Và chúng ta quyết định luyện nó… cùng nhau."

Lão ngừng lại, ho thêm một tràng nữa. Máu trào ra nhiều hơn, thấm ướt cả vạt áo trước ngực. Tử Thần định đỡ lão nằm xuống, nhưng Vô Danh Khách kiên quyết ngồi thẳng dậy, như thể sợ rằng nếu nằm xuống, lão sẽ không bao giờ nói được nữa.

"Nhưng bí kíp ấy có một lời nguyền. Kẻ luyện thành phải dùng máu của chính mình để tế kiếm. Và ta… ta đã sợ. Ta bỏ dở giữa chừng. Lãnh Thiên Hùng thì không. Huynh ấy luyện thành, nhưng cái giá phải trả là mạng sống của vợ mình. Vợ huynh ấy chết vì kiệt sức, vì bị hút cạn sinh khí để tế kiếm. Ta đã đến muộn một bước. Ta thấy huynh ấy ôm xác vợ, mắt đỏ như máu, và trong tay huynh ấy là thanh kiếm này. Nghe Mưa."

Lãnh Nguyệt quay phắt lại. Lần đầu tiên, giọng nàng có chút run rẩy: "Vậy còn cha ta? Cha ta chết như thế nào?"

Vô Danh Khách nhìn nàng, ánh mắt đầy đau đớn. "Ta giết huynh ấy. Trong cơn giận dữ, ta cho rằng huynh ấy đã đi quá xa, đã trở thành một kẻ mà ta không còn nhận ra. Chúng ta giao đấu ba ngày ba đêm. Cuối cùng, ta dùng chính lời nguyền của thanh kiếm để phong ấn huynh ấy. Ta đã giam cầm linh hồn huynh ấy trong thanh kiếm này, cùng với tất cả sự điên loạn và đau đớn của huynh ấy. Và ta… ta đã trốn chạy. Năm mươi năm trời, ta trốn chạy khỏi chính mình."

Tử Thần ngồi phịch xuống đất, hai tay ôm đầu. Chàng cảm thấy thế giới quan của mình đang sụp đổ từng mảnh. Thanh kiếm chàng nhặt được trong đêm mưa gió ấy, hóa ra lại là một nhà tù. Một nhà tù giam giữ linh hồn của một kẻ từng là anh hùng, rồi trở thành ác quỷ. Và chàng, kẻ vô tình mở cửa nhà tù ấy, đã trở thành một phần của câu chuyện.

"Vậy giờ lão muốn gì?" Lãnh Nguyệt hỏi, giọng đã lấy lại vẻ lạnh lùng. "Lão đến đây để chuộc lỗi? Để xin tha thứ?"

Vô Danh Khách lắc đầu, nụ cười méo mó trên môi. "Ta đến để giải thoát cho huynh ấy. Và cho chính ta. Lời nguyền của Nghe Mưa chỉ có thể được giải bằng khí lực của người tạo ra nó. Ta đã giữ gìn hơi tàn này suốt bao năm, chỉ để chờ đến ngày hôm nay."

Lão đưa tay về phía thanh kiếm. Bàn tay gầy guộc run rẩy, nhưng ánh mắt lão kiên định lạ thường. Tử Thần vội vàng đứng dậy, định ngăn cản, nhưng Vô Danh Khách đã lên tiếng, giọng nghiêm khắc như một người thầy dạy bảo học trò: "Đừng ngăn ta. Đây là việc ta phải làm. Ta đã sống quá lâu rồi. Đã đến lúc ta phải trả món nợ này."

Lão đặt bàn tay lên thân kiếm. Ngay lập tức, một luồng sáng mờ ảo tỏa ra từ lưỡi kiếm, bao quanh lấy bàn tay lão như một lớp sương mù dày đặc. Tử Thần và Lãnh Nguyệt cùng lùi lại một bước, tim đập thình thịch. Không khí trong phòng trở nên nặng nề, ngột ngạt, như thể cả không gian đang bị bóp nghẹt bởi một thế lực vô hình.

Vô Danh Khách bắt đầu niệm chú. Những lời chú cổ xưa, không ai hiểu nghĩa, nhưng âm thanh của chúng vang vọng trong căn phòng nhỏ, đập vào vách đá, rồi dội lại, tạo thành một thứ âm nhạc kỳ dị, vừa bi thương vừa hùng tráng. Thanh kiếm bắt đầu rung lên, từng đợt, từng đợt, như một con thú bị thương đang cố vùng vẫy khỏi xiềng xích.

Rồi đột nhiên, thanh kiếm phát ra một tiếng rít chói tai. Một luồng khí đen ngòm từ trong lưỡi kiếm phun ra, cuồn cuộn như khói độc, lao thẳng về phía Vô Danh Khách. Tử Thần hét lên: "Cẩn thận!" Nhưng lão già không hề nao núng. Lão dang rộng hai tay, để mặc cho luồng khí đen ấy xuyên qua cơ thể mình.

"Lãnh Thiên Hùng!" Vô Danh Khách hét lên, giọng vang dội khắp sơn động. "Ta đến đây để trả nợ! Ngươi hãy đi đi! Hãy để ta thay ngươi gánh chịu lời nguyền này!"

Luồng khí đen bắt đầu xoáy tròn quanh lão, siết chặt lấy thân hình gầy gò. Vô Danh Khách run lên từng đợt, da mặt lão nhăn nheo lại, tóc bạc dựng ngược. Nhưng lão vẫn không ngừng niệm chú. Mồ hôi lăn dài trên trán, hòa với máu, chảy xuống cổ áo.

Thanh kiếm rung lên dữ dội hơn bao giờ hết. Những vết nứt trên lưỡi kiếm lan ra, lan ra, như một tấm gương vỡ đang dần tan thành cát bụi. Ánh sáng từ thanh kiếm chuyển từ trắng sang đỏ, rồi sang vàng rực, như một mặt trời nhỏ đang cháy hết mình trước khi tắt lịm.

Tử Thần nắm chặt tay Lãnh Nguyệt. Nàng không rút tay lại. Cả hai cùng nhìn Vô Danh Khách, nhìn người đàn ông đã sống cả đời trong dằn vặt, giờ đây đang dùng chút hơi tàn cuối cùng để chuộc lại lỗi lầm.

"Tử Thần…" Vô Danh Khách gọi, giọng đã yếu ớt lắm rồi. "Ngươi… ngươi là người cuối cùng cầm thanh kiếm này. Hãy nhớ… thanh kiếm không bao giờ là thứ quyết định con người. Chính con người mới quyết định thanh kiếm là gì. Ngươi… ngươi có thể là người kết thúc mọi chuyện."

Lão quay sang Lãnh Nguyệt, ánh mắt chan chứa một thứ tình cảm khó gọi tên. "Ta xin lỗi… vì tất cả. Nếu có kiếp sau… ta mong được làm cha của con."

Lãnh Nguyệt không đáp. Nhưng Tử Thần cảm nhận được bàn tay nàng trong tay mình khẽ run lên. Một giọt nước mắt lặng lẽ lăn xuống má nàng, rơi xuống nền đá, tan thành một vệt ẩm mờ.

Rồi thanh kiếm Nghe Mưa phát ra một tiếng nổ lớn. Ánh sáng vàng rực bùng lên, chiếu sáng khắp căn phòng, xua tan mọi bóng tối. Tử Thần phải nhắm mắt lại, hai tay che mặt. Khi chàng mở mắt ra, thanh kiếm đã biến mất. Không còn lưỡi kiếm gãy, không còn chuôi kiếm bạc màu. Chỉ còn một làn mưa mỏng, óng ánh như pha lê, đang bay lên, bay lên, xuyên qua mái đá, hòa vào bầu trời đêm.

Và Vô Danh Khách cũng biến mất. Trên nền đá, nơi lão ngồi, chỉ còn lại một vũng nước trong veo, phản chiếu ánh trăng vừa ló ra sau những đám mây. Trong vũng nước ấy, Tử Thần nhìn thấy hình ảnh phản chiếu của chính mình và Lãnh Nguyệt, hai người trẻ tuổi đứng bên nhau, tay trong tay, dưới một bầu trời đêm đã quang đãng.

Mưa bên ngoài đã tạnh hẳn. Những giọt nước cuối cùng từ mái đá nhỏ xuống, từng giọt, từng giọt, như tiếng đồng hồ đếm ngược của một thời đại đã qua. Tử Thần đứng im rất lâu, mắt nhìn chằm chằm vào vũng nước trên nền đá. Chàng cảm thấy trong lòng có một nỗi trống trải kỳ lạ, như thể vừa mất đi một người thân thiết, dù chàng chỉ mới gặp Vô Danh Khách vài ngày.

Lãnh Nguyệt buông tay chàng ra, bước tới bên vũng nước. Nàng ngồi xuống, đưa tay khẽ chạm vào mặt nước. Những gợn sóng lan ra, phá vỡ hình ảnh phản chiếu. Nàng nói, giọng nhẹ như gió thoảng: "Ông ấy đi rồi."

"Ừ," Tử Thần đáp. "Ông ấy đi rồi."

"Cha ta cũng đi rồi."

"Ừ."

Lãnh Nguyệt đứng dậy, quay lại nhìn chàng trai trẻ. Trong đôi mắt nàng, Tử Thần lần đầu tiên nhìn thấy một thứ ánh sáng khác, không phải sự lạnh lùng của băng tuyết, mà là sự ấm áp của một ngọn lửa vừa được thắp lên. Nàng nói: "Nghe Mưa tan rồi. Lời nguyền được giải. Nhưng kẻ đã tàn sát gia đình ta… vẫn còn ngoài kia."

Tử Thần gật đầu. Chàng nhặt thanh kiếm của mình lên, thanh kiếm gỗ mà chàng vẫn mang theo từ ngày rời quê hương. Nó không phải là một bảo vật, không mang lời nguyền, không chứa đựng linh hồn ai. Nó chỉ là một thanh kiếm gỗ bình thường. Nhưng đôi khi, những thứ bình thường lại là thứ cần thiết nhất.

Chàng nói: "Ta sẽ đi cùng nàng. Đến khi nào mọi chuyện kết thúc."

Ngoài kia, bầu trời đã sáng dần. Những tia nắng đầu tiên của ngày mới len lỏi qua khe cửa, chiếu lên nền đá, nơi vũng nước đã khô đi, chỉ còn lại một vệt ẩm mờ. Mưa đã ngừng kể chuyện. Nhưng câu chuyện của họ, có lẽ, chỉ mới bắt đầu.