Chương 21

Mưa đêm Giang Nam rơi mãi không dứt. Ngọn đèn dầu trong quán trọ nhỏ lay lắt theo từng cơn gió lùa qua khe cửa, hắt bóng ba người ngồi quanh chiếc bàn gỗ đã sờn. Lãnh Nguyệt ngồi im, bàn tay đặt trên đốc kiếm, mắt nhìn chằm chằm vào tờ giấy mỏng manh vừa nhận được từ tay Vô Danh Khách. Tử Thần rót thêm trà vào chén nàng, hơi nóng bốc lên nghi ngút, nhưng nàng không đụng tới.

Vô Danh Khách vuốt chòm râu bạc, giọng khàn khàn như tiếng đá cọ vào nhau: "Lão già này đi theo dấu vết suốt ba ngày trời. Kẻ đó không hề rời khỏi Thiên La tổng đàn. Hắn ta đang ở trong đó, đường hoàng như một vị khách quý."

Lãnh Nguyệt ngẩng lên. Đôi mắt nàng vốn đã lạnh, nay càng lạnh hơn, như mặt hồ đóng băng giữa mùa đông. "Ông chắc chắn chứ?"

"Ta tận mắt thấy hắn bước qua cổng chính. Không sai được." Vô Danh Khách đặt chén trà xuống, tiếng sứ chạm vào bàn nghe khô khốc. "Nhưng có một chuyện lạ. Hắn ta được đón tiếp trọng thể. Không phải như một kẻ ẩn náu, mà như một nhân vật quan trọng của Thiên La giáo."

Tử Thần khẽ nhíu mày. Chàng nhớ lại những gì đã nghe được về Thiên La giáo trong những ngày lang bạt. Một thế lực đen tối mọc lên từ đống tro tàn của các môn phái bị diệt vong, chuyên thu nạp những kẻ mang thân phận bí mật, hoạt động trong bóng tối. Nếu kẻ giết cha Lãnh Nguyệt được chào đón ở đó, thì mối liên hệ giữa hắn và Thiên La giáo không phải là mới.

"Nguyệt cô nương," chàng cẩn trọng mở lời, "nàng từng nói kẻ đó là người trong gia tộc sao?"

Lãnh Nguyệt im lặng một lúc lâu. Ngọn đèn dầu bỗng chao đảo, bóng nàng đổ dài trên vách gỗ. Cuối cùng, nàng mới cất giọng, mỗi từ như được rút ra từ vết thương chưa lành: "Hắn là sư thúc của ta. Tên là Trần Độc. Ngày xưa, phụ thân ta coi hắn như huynh đệ ruột thịt. Cả gia tộc Lãnh thị đều tin tưởng hắn."

Vô Danh Khách thở dài, nếp nhăn trên mặt càng sâu thêm. "Trần Độc. Ta có nghe danh. Kẻ này nổi tiếng với tuyệt kỹ độc chưởng, giết người không để lại dấu vết. Nếu hắn đã đầu quân cho Thiên La giáo từ lâu, thì việc diệt Lãnh gia e rằng không chỉ là tranh giành quyền lực nội bộ."

Tử Thần nghe tim mình đập nhanh hơn. Chàng nhìn sang thanh kiếm gãy đặt trên bàn. Ánh đèn phản chiếu trên lưỡi kiếm, nơi vết nứt hiện lên như một lời cảnh báo. "Ý ông là sao?"

"Ta từng nghe một chuyện," lão già hạ giọng, "về một thanh kiếm bị gãy trong trận chiến cuối cùng của minh chủ võ lâm đời trước. Người đó tên là Lãnh Kiếm Phong. Nghe nói thanh kiếm của ông ta có thể nghe được mưa, đoán được lòng người. Và khi ông ta chết, thanh kiếm cũng gãy làm đôi. Một nửa được chôn cùng ông ta. Nửa còn lại…" Lão già nhìn Tử Thần, ánh mắt sắc như dao. "…Nửa còn lại biến mất."

Tử Thần cảm thấy lạnh sống lưng. Chàng chợt nhớ đến những lời thì thầm từ thanh kiếm, những hình ảnh chớp nhoáng mà chàng không thể giải thích. Chàng nhớ mình đã nghe thấy ai đó gọi "Kiếm Phong" trong một đêm mưa, tưởng chỉ là ảo giác.

"Lãnh Kiếm Phong," Lãnh Nguyệt lặp lại cái tên, giọng nàng khẽ run. "Ông ấy là tổ phụ của ta. Phụ thân ta chưa từng kể nhiều về ông, chỉ nói rằng ông chết trong một trận chiến không ai biết rõ nguyên do."

"Và Trần Độc," Vô Danh Khách tiếp lời, "là đệ tử của một trong những kẻ đã giết Lãnh Kiếm Phong. Có thể hắn ta đến Lãnh gia không phải để học võ, mà để tìm thanh kiếm gãy."

Không khí trong phòng trọ bỗng trở nên nặng nề. Mưa ngoài trời đập vào mái ngói, từng đợt từng đợt như trống trận. Lãnh Nguyệt đứng dậy, bước đến bên cửa sổ. Đôi vai nàng căng cứng dưới lớp áo xanh đã bạc màu.

"Nếu những gì ông nói là đúng," nàng quay lại, ánh mắt lần đầu tiên ánh lên điều gì đó không phải băng giá, mà là một ngọn lửa bị dồn nén quá lâu, "thì Thiên La giáo có thể là kẻ chủ mưu đằng sau tất cả. Trần Độc chỉ là kẻ ra tay. Kẻ đứng sau sai khiến hắn mới là kẻ ta cần tìm."

Tử Thần đứng dậy, bước đến bên cạnh nàng. Chàng không chạm vào nàng, chỉ đứng đó, để hơi ấm của mình lan tỏa trong khoảng cách ngắn ngủi giữa hai người. "Nàng định làm gì?"

"Ta sẽ vào Thiên La tổng đàn." Giọng nàng dứt khoát, không chút do dự.

Vô Danh Khách lập tức đứng lên, tay đập xuống bàn khiến chén trà rung lên. "Không được! Thiên La tổng đàn là hang ổ của hàng trăm cao thủ. Một mình ngươi xông vào khác nào tự tìm đường chết."

"Ta không một mình." Lãnh Nguyệt nhìn Tử Thần, rồi nhìn Vô Danh Khách. Ánh mắt nàng dịu lại, chỉ một thoáng thôi, nhưng đủ để Tử Thần nhận ra nàng đã bắt đầu coi hai người họ là đồng đội, không chỉ là người đồng hành tình cờ.

Lão già gãi đầu, thở ra một hơi dài. "Thôi được. Nhưng phải có kế hoạch. Ta có một người quen cũ từng sống trong tổng đàn. Hắn ta có thể giúp chúng ta lẻn vào bằng đường phụ."

Tử Thần cảm thấy thanh kiếm gãy trên bàn khẽ rung lên. Chàng quay lại, đặt tay lên lưỡi kiếm. Lần này, chàng không còn nghe thấy tiếng thì thầm mơ hồ nữa. Chàng nghe rõ một giọng nói, trầm và ấm, như tiếng mưa rơi trên lá trúc: "Đi đi. Ngươi không cô đơn."

Chàng không nói với ai về điều mình vừa nghe. Nhưng khi quay lại nhìn Lãnh Nguyệt, chàng thấy nàng cũng đang nhìn mình. Trong mắt nàng, có một tia sáng mới, không phải hy vọng, mà là quyết tâm. Một quyết tâm đã được tôi luyện qua nhiều năm tháng đau thương.

"Vậy thì," Tử Thần nói, giọng chàng bình thản nhưng ẩn chứa một sức mạnh mà chính chàng cũng không ngờ mình có, "chúng ta sẽ cùng nhau vào đó. Và chúng ta sẽ cùng nhau tìm ra sự thật."

Vô Danh Khách gật đầu, rồi quay sang Lãnh Nguyệt với vẻ mặt nghiêm trọng chưa từng thấy. "Cô nương, ta chỉ xin một điều. Khi đối mặt với Trần Độc, đừng để lòng thù hận làm mờ mắt. Kẻ đó rất giỏi đánh vào nội tâm. Nếu ngươi mất bình tĩnh, ngươi sẽ thua."

Lãnh Nguyệt không trả lời ngay. Nàng nhìn ra ngoài cửa sổ, nơi màn mưa vẫn giăng kín trời đất. Rồi nàng khẽ nói, gần như thì thầm: "Ta đã chờ ngày này mười năm. Ta sẽ không để nó vuột mất."

Đêm đó, ba người họ không ngủ. Tử Thần ngồi bên bàn, dùng một mảnh vải mềm lau lại lưỡi kiếm gãy. Chàng thì thầm với thanh kiếm những lời mà chàng chưa từng nói với ai: về nỗi sợ, về hy vọng, và về một cô gái có đôi mắt lạnh nhưng trái tim đầy vết thương. Thanh kiếm im lặng, nhưng chàng cảm nhận được nó đang lắng nghe.

Ngoài kia, mưa vẫn rơi. Và trong tiếng mưa, Tử Thần nghe thấy một bài ca mới, không còn là bài ca của những người đã khuất, mà là bài ca của những người sắp bước vào trận chiến. Một bài ca chưa có hồi kết.