Chương 2

Sáng hôm sau, Lâm Hạo đến văn phòng sớm hơn thường lệ. Trời còn chưa sáng hẳn, hành lang tầng tám chỉ có ánh đèn huỳnh quang nhấp nháy như mắt người mệt mỏi. Anh đặt cốp xe máy lên bàn, mở khóa, rồi lấy chiếc cặp da ra. Mùi khét vẫn còn bám trên lớp da sần sùi, viền kim loại quanh khóa đôi đã xỉn màu, nhưng dòng chữ khắc bên dưới nắp vẫn đọc được: Trần Bách – Phòng Kiểm soát Nội bộ.

Ngón tay anh lướt qua những vết xước trên mặt khóa. Mười năm. Mười năm kể từ ngày Trần Bách bước ra khỏi căn hộ của mình ở khu tập thể cũ và không bao giờ quay lại. Hôm đó anh mới vào làm được hai tháng, còn Trần Bách là người trực tiếp kèm cặp anh trong những ngày đầu. Một người đàn ông ít nói, hay cười bằng mắt, luôn mang theo một cuốn sổ bìa cứng và viết lia lịa mỗi khi họp. Cả phòng khi đó đồn rằng Trần Bách biết quá nhiều, rằng anh ta đang lục lọi vào những chỗ không nên lục. Rồi một sáng, chỗ ngồi của anh ta trống trơn, máy tính bị thu hồi, hồ sơ nhân sự đóng dấu “nghỉ việc không lý do”. Không ai dám hỏi thêm.

Lâm Hạo mở nắp cặp. Bên trong, ngoài những tập hồ sơ anh đã chụp vội đêm qua, còn có một lớp giấy da lót đáy. Anh luồn tay dưới lớp lót, chạm vào một thứ cứng, nhỏ, tròn như chiếc nhẫn. Kéo ra, đó là một chiếc USB nhựa đen, nhãn dán trắng đã ngả vàng, trên đó viết bằng mực xanh nét chữ nghiêng nghiêng quen thuộc: “Cho Hạo – nếu cậu tìm thấy thứ này, nghĩa là tôi đã đoán đúng.”

Tim anh đập mạnh một nhịp. Anh nhìn quanh. Cửa phòng vẫn đóng, rèm cửa kéo kín. Anh cắm USB vào máy tính, nhưng rồi lại rút ra ngay. Không phải ở đây. Không phải lúc này. Anh biết hệ thống mạng nội bộ của tập đoàn có thể ghi lại mọi thiết bị cắm vào, và nếu ai đó đang theo dõi, anh không muốn họ biết mình đã tìm thấy chiếc cặp.

Anh cất USB vào ví, gói chiếc cặp trong túi ni lông đen, rồi xuống tầng hầm gửi xe. Ở đó có một tủ sắt cũ của phòng lưu trữ, anh nhét chiếc cặp vào sau đống hồ sơ giấy đã mốc, khóa lại cẩn thận. Khi quay lên, điện thoại anh rung. Màn hình hiện tên vợ: Mai.

“Anh ăn sáng chưa?” Giọng cô nhẹ như thường lệ, nhưng có chút gì đó gấp gáp. “Tối qua anh về muộn, em để phần cơm trong lò. Mà này, có người gọi đến nhà mình lúc sáu giờ sáng. Em không nghe máy, họ để lại lời nhắn.”

Lâm Hạo siết điện thoại. “Ai vậy em?”

“Không rõ. Giọng đàn ông, khàn khàn. Họ hỏi anh có phải là người phụ trách vụ cháy kho lưu trữ không. Em bảo anh chưa dậy, họ dặn anh nên cẩn thận với những gì mình tìm thấy. Rồi cúp máy.”

Anh im lặng vài giây, mắt nhìn chằm chằm vào màn hình máy tính đang tối đen. “Em đừng lo. Chắc là mấy người bên bảo hiểm thôi. Anh sẽ gọi lại sau.”

“Anh Hạo… có chuyện gì không?” Mai hỏi, giọng cô hạ xuống.

“Không có gì đâu. Tối anh về sớm, mình đưa con đi ăn. Được không?”

Anh nghe tiếng cô thở ra nhẹ nhõm, rồi cúp máy. Nhưng anh biết mình vừa nói dối. Lần đầu tiên trong nhiều năm, anh nói dối vợ mình về một chuyện không thể giải thích.

Buổi trưa, Lâm Hạo mang chiếc USB đến một quán cà phê cách tập đoàn ba con phố. Anh chọn bàn cuối, khuất sau quầy bar, rồi mở laptop cá nhân. USB không có mật khẩu. Bên trong chỉ có một thư mục duy nhất, đặt tên bằng chữ số: 2014. Năm Trần Bách biến mất.

Anh mở thư mục. Bên trong là bốn tệp PDF và một tệp văn bản. Anh bắt đầu với tệp văn bản, tim đập thình thịch.

“Hạo. Nếu cậu đọc được dòng này, có lẽ tôi đã không còn ở đó để tự giải thích. Tôi không biến mất. Tôi bị buộc phải biến mất. Có những người trong tập đoàn không muốn các khoản tiền chìm được đưa ra ánh sáng. Họ không giết tôi vì tôi là người duy nhất giữ bản gốc của một số chứng từ. Nhưng họ đã đe dọa gia đình tôi. Vợ tôi đang mang thai. Tôi không thể mạo hiểm.

Tôi để lại chiếc cặp này ở kho lưu trữ, nơi tôi từng giấu vài thứ. Nếu cậu tìm thấy nó, hãy cẩn thận. Đừng tin bất cứ ai trong phòng họp tầng mười hai. Đừng ký bất cứ giấy tờ nào mà không đọc kỹ. Và quan trọng nhất – nếu cậu thấy một người tên là Đỗ Thành Vinh, hãy tránh xa. Ông ta là người của họ.

Tôi không chết. Tôi chỉ đang chờ. Một ngày nào đó, tôi sẽ quay lại. Cho đến lúc đó, hãy giữ những trang giấy này an toàn. Đừng để chúng rơi vào tay kẻ khác.

Trần Bách.”

Lâm Hạo đọc lại lần thứ hai, rồi lần thứ ba. Anh nhớ ra Đỗ Thành Vinh. Ông ta là phó tổng giám đốc phụ trách tài chính, người vẫn ngồi ở phòng họp tầng mười hai mỗi sáng thứ hai. Một người đàn ông lịch thiệp, luôn mặc vest xám, cười rất tươi và bắt tay rất chặt. Ông ta từng vỗ vai anh trong buổi tiệc cuối năm ngoái và nói: “Cậu là một trong những người trẻ tôi tin tưởng nhất.”

Anh đóng laptop, uống cạn ly cà phê đã nguội, rồi nhìn ra cửa sổ. Dòng người qua lại trên phố vẫn bình thường đến lạ. Không ai biết rằng trong chiếc USB nhỏ bé này có thể là bằng chứng cho một đường dây rửa tiền kéo dài nhiều năm, và có thể là lý do khiến một người đàn ông phải giả chết để bảo vệ gia đình.

Anh mở lại tệp PDF đầu tiên. Đó là bản scan của một loạt biên lai chuyển khoản từ tài khoản của công ty con sang một công ty tư vấn có tên “An Phú Thịnh”. Ngày tháng trải dài từ năm 2012 đến 2014. Số tiền không lớn mỗi lần, nhưng tổng cộng lên đến hàng chục tỷ. Người ký duyệt trên mỗi biên lai đều là một cái tên: Đỗ Thành Vinh.

Anh chụp lại màn hình bằng điện thoại, rồi thoát khỏi USB. Anh không dám copy. Nếu máy tính bị nhiễm phần mềm gián điệp, mọi thứ sẽ lộ. Anh chỉ giữ chiếc USB bên mình, như giữ một quả bom có thể phát nổ bất cứ lúc nào.

Chiều hôm đó, khi anh đang ngồi trong phòng làm việc, cánh cửa mở ra. Đỗ Thành Vinh bước vào, nụ cười vẫn thường trực trên môi. Ông ta đặt một tập hồ sơ lên bàn anh.

“Lâm Hạo, tôi nghe nói cậu đang điều tra vụ cháy kho. Có tiến triển gì không?”

Anh ngẩng lên, giữ giọng bình thản. “Dạ, vẫn đang thu thập thông tin. Chủ yếu là thiệt hại tài sản, không có dấu hiệu cháy nổ do con người.”

Vinh gật gù, nhưng mắt ông ta không rời khỏi mặt anh. “Tốt. Nhưng cậu biết đấy, trong những vụ như thế này, đôi khi có những thứ không nên được tìm thấy. Những thứ cũ, không còn giá trị. Cậu hiểu ý tôi chứ?”

Lâm Hạo cảm thấy lạnh sống lưng. Anh mỉm cười. “Dạ, tôi hiểu. Tôi sẽ báo cáo sớm để đóng hồ sơ.”

Vinh vỗ nhẹ lên vai anh, rồi quay đi. Khi cánh cửa đóng lại, Lâm Hạo nhìn xuống tập hồ sơ ông ta để lại. Đó là một bản sao của biên bản vụ cháy, nhưng ở phần ghi chú cuối trang có một dòng chữ viết tay: “Đề nghị không mở rộng điều tra. Ký duyệt: ĐTV.”

Anh nhận ra đây không phải lời đề nghị. Đây là một lời cảnh báo được gói ghém trong giấy tờ. Và nếu anh ký vào đó, anh sẽ trở thành người thứ hai sau Trần Bách bước vào bóng tối.

Tối hôm đó, anh về nhà muộn hơn dự kiến. Mai đã dọn cơm ra bàn, con gái anh đang ngồi vẽ ở góc phòng. Anh nhìn hai người họ, cảm giác ấm áp lẫn đắng cay cùng lúc. Anh biết mình không thể nói cho Mai nghe toàn bộ sự thật. Ít nhất là chưa phải lúc này.

“Anh có chuyện muốn nói,” anh bắt đầu, khi con gái đã đi ngủ. “Có thể vài ngày tới anh sẽ về muộn. Công việc có chút phức tạp.”

Mai nhìn anh, đôi mắt cô có vẻ gì đó nghi ngờ, nhưng cô chỉ gật đầu. “Anh nhớ giữ sức khỏe. Và đừng quên, dù có chuyện gì, em vẫn ở đây.”

Anh nắm lấy tay cô, siết nhẹ. Trong đầu anh, hình ảnh chiếc cặp da với dòng chữ khắc tên Trần Bách vẫn hiện lên rõ mồn một. Và xa hơn, ở một nơi nào đó trong thành phố này, có thể Trần Bách vẫn đang sống, vẫn đang chờ, vẫn đang theo dõi từng bước đi của anh từ bóng tối.

Lâm Hạo tự nhủ: ngày mai, anh sẽ không ký vào bản biên bản đó. Và anh sẽ tìm cách liên lạc với người duy nhất có thể giúp anh hiểu được ván cờ này. Nhưng trước khi làm gì, anh phải chắc chắn một điều: chiếc cặp đó đã thoát khỏi ngọn lửa như thế nào, và ai đã cố tình để nó lại cho anh tìm thấy.

Bởi vì trong trò chơi này, người ký tên vào sự thật đầu tiên thường là người chết đầu tiên. Và Lâm Hạo không muốn tên mình nằm trong danh sách đó.