Chương 20

Lâm Hạo ngồi bất động trong xe, tai vẫn ong ong giọng nói vừa phát ra từ chiếc máy ghi âm. Anh bấm nút dừng, rồi tua lại, rồi nghe lần nữa. Vẫn là giọng ấy. Giọng của vợ anh, Ngọc Hà, cất lên rành rọt từng chữ như đang đọc một bản hợp đồng: "Tôi xác nhận đã nhận đủ số tiền. Phần còn lại tôi sẽ chuyển khi anh hoàn tất giấy tờ." Sau đó là giọng một người đàn ông, trầm và lạnh, đáp lại: "Cô cứ yên tâm. Chồng cô sẽ không biết gì đâu."

Trần Bách không nói gì. Anh ta chỉ ngồi đó, tay đặt trên vô lăng, mắt nhìn thẳng ra dòng xe đang chầm chậm trôi trên phố. Đợi Lâm Hạo nghe xong lần thứ ba, Bách mới lên tiếng, giọng khàn đi: "Tôi biết anh sẽ không tin ngay. Nhưng anh cần nghe hết cuộn băng. Không chỉ đoạn đó."

Lâm Hạo quay sang nhìn Bách. Khuôn mặt người đồng nghiệp cũ hốc hác, rám nắng, những vết chân chim hằn sâu nơi khóe mắt – mười năm biến mất đã in dấu lên anh ta không thương tiếc. "Tại sao vợ tôi lại nói những lời đó?" Anh hỏi, giọng khô rát. "Cô ấy biết gì về những giao dịch chìm? Cô ấy liên quan đến đường dây nào?"

"Không phải đường dây như anh nghĩ," Bách đáp, rồi rẽ xe vào một con hẻm nhỏ, đỗ lại dưới bóng cây me già. Anh ta tắt máy, quay hẳn người về phía Lâm Hạo. "Ngọc Hà không phải người trong cuộc. Cô ấy bị ép. Mười năm trước, khi tôi phát hiện ra nhóm cổ đông ngầm đang rút ruột công ty qua các hợp đồng ma, tôi đã lần theo dấu vết tiền. Và tôi tìm đến cô ấy. Ngọc Hà khi đó là kế toán trưởng của một chi nhánh. Cô ấy ký duyệt vài lệnh chuyển tiền mà không biết mình đang tiếp tay cho cái gì. Khi tôi hỏi, cô ấy hoảng loạn. Rồi một người trong nhóm đó đến gặp cô ấy. Họ đưa ra một lựa chọn: hoặc im lặng và nhận tiền, hoặc mất tất cả – công việc, gia đình, và cả anh."

Lâm Hạo siết chặt chiếc máy ghi âm trong tay đến mức các khớp ngón tay trắng bệch. Anh nhớ lại những đêm Ngọc Hà trằn trọc, những lần cô nhìn anh với ánh mắt như muốn nói điều gì đó rồi thôi. Anh từng nghĩ đó là mệt mỏi vì con nhỏ, vì công việc. "Cô ấy chưa bao giờ nói với tôi," anh thì thầm.

"Vì cô ấy sợ. Và vì tôi đã biến mất. Khi tôi bắt đầu thu thập bằng chứng, họ biết. Một đêm, kho lưu trữ chi nhánh tôi đang làm việc bốc cháy. Tôi thoát được, nhưng họ tưởng tôi chết. Tôi lợi dụng điều đó. Tôi ở ngoài này, âm thầm theo dõi, ghi lại từng cuộc gặp, từng cú điện thoại. Nhưng tôi không thể liên lạc với anh. Nếu anh biết, anh sẽ hành động. Và họ sẽ giết anh trước khi anh kịp làm gì."

Bách mở cốp xe, lôi ra một chiếc cặp da cũ kỹ, khóa đôi, y hệt chiếc Lâm Hạo nhặt được trong đống tro tàn hôm trước. Anh ta mở khóa, bên trong là những tập hồ sơ dày, mỗi tập đều có một dòng chữ viết tay ở bìa: "Chưa ký." "Đây là bản gốc," Bách nói. "Chiếc anh tìm thấy là bản sao tôi cố tình để lại. Tôi cần anh tự tìm ra sự thật, từng bước một. Nhưng giờ thì không còn thời gian nữa rồi."

Anh ta rút ra một tập hồ sơ mỏng, đưa cho Lâm Hạo. "Trong này có danh sách những người đã nhận tiền từ quỹ đen. Có cả tên ông Thành."

Lâm Hạo giật mình. Ông Thành – người đã vỗ vai anh, người đã nói "Cậu là người duy nhất tôi tin." Người đã đưa anh vào vị trí điều tra nội bộ. "Không thể nào," anh lắc đầu. "Ông ấy là người đã giao cho tôi vụ này. Ông ấy muốn làm rõ mọi chuyện."

"Ông ta muốn biết anh biết được đến đâu," Bách đáp, giọng lạnh đi. "Ông ta là một trong những người sáng lập quỹ đen. Nhưng ông ta không phải kẻ chủ mưu. Kẻ chủ mưu là người khác. Và người đó đang ngồi ngay trong phòng họp của công ty, mỗi ngày, nhìn anh làm việc."

Bách nhìn đồng hồ. "Chúng ta có khoảng hai tiếng trước khi họ phát hiện ra chiếc cặp bị mất. Tôi đã cài một bản sao vào hệ thống lưu trữ của công ty. Nhưng tôi cần anh giúp tôi tung nó ra ngoài. Tôi không còn quyền truy cập. Anh thì có."

Lâm Hạo im lặng rất lâu. Ngoài kia, nắng đã lên cao, tiếng rao hàng rong vọng vào từ đầu hẻm. Anh nghĩ đến con gái anh, đang ngồi trong lớp học vẽ, tay lem nhem màu. Nghĩ đến Ngọc Hà, người vợ anh đã sống cùng bảy năm mà giờ đây bỗng trở thành một người xa lạ. Nghĩ đến Trần Bách, người bạn mà anh đã khóc khi nghe tin chết cháy, người mà anh đã đặt một vòng hoa trắng trước di ảnh. Tất cả những gì anh tin, đều là một lớp sơn mỏng che lên một bức tường nứt.

"Anh muốn tôi làm gì?" Anh hỏi.

"Tung bản ghi âm lên kênh nội bộ. Không phải tất cả. Chỉ một đoạn đủ để gây hoang mang. Để chúng tự cắn nhau. Khi chúng bắt đầu nghi ngờ lẫn nhau, chúng sẽ lộ sơ hở. Tôi đã chuẩn bị một tài khoản ẩn danh. Anh chỉ cần đăng nhập và tải lên."

Lâm Hạo gật đầu. Anh lấy điện thoại, mở ứng dụng nội bộ của công ty. Ngón tay anh run nhẹ khi nhập mật khẩu. Bách đưa anh một đoạn ghi âm ngắn, đã được cắt ghép cẩn thận: giọng ông Thành, giọng một người phụ nữ trong ban kiểm soát, và một câu nói của chính Bách – giọng anh ta lúc này đã được xử lý để không ai nhận ra – tuyên bố sẽ công bố toàn bộ hồ sơ trong vòng bốn mươi tám giờ.

Lâm Hạo bấm nút tải lên. Màn hình hiện dòng chữ: "Đang xử lý…" Rồi: "Tải lên thành công."

Trong vòng ba mươi giây, kênh nội bộ nổ tung. Thông báo bắt đầu nhảy liên tục. Những tin nhắn hỏi nhau, những lời cáo buộc, những dấu chấm hỏi. Rồi đến tin nhắn từ phòng nhân sự: "Toàn bộ nhân viên giữ nguyên vị trí. Không ai được rời khỏi văn phòng cho đến khi có thông báo tiếp theo." Tiếp theo là thông báo từ ban giám đốc: "Chúng tôi đã nắm được thông tin. Đây là hành vi phá hoại. Kẻ tung tin sẽ bị xử lý."

"Đến lúc rồi," Bách nói, khởi động xe. "Chúng ta phải tách ra. Ba người, ba nơi. Tang vật phải chia làm ba."

Anh ta đưa cho Lâm Hạo một chiếc USB nhỏ, vỏ kim loại, dán một mẩu giấy vàng ghi số 1. "Đây là bản gốc toàn bộ cuộn băng. Cất ở nơi không ai nghĩ tới. Không được để trong nhà. Không được mang theo người. Không được nói cho ai – kể cả vợ anh."

Lâm Hạo cầm chiếc USB, cảm giác nó nặng như một viên đá. "Còn anh?"

"Tôi giữ bản sao lưu trữ trên một máy chủ ở nước ngoài. Một người bạn cũ của tôi đang giữ chìa khóa." Bách dừng lại, rồi nói thêm, giọng nhẹ hơn: "Người thứ ba sẽ là Hạ Dương."

Lâm Hạo sững người. "Hạ Dương? Cô ấy là trợ lý của ông Thành. Cô ấy thân với ông ta hơn ai hết."

"Chính vì thế. Không ai nghi ngờ cô ấy. Và cô ấy đã đồng ý giúp chúng ta từ ba tháng trước. Cô ấy là người đã chép lại toàn bộ nhật ký cuộc họp của ông Thành. Cô ấy biết nhiều hơn anh tưởng."

Bách đưa cho anh một địa chỉ. "Đến đây. Gặp Hạ Dương. Cô ấy sẽ giữ phần tang vật thứ ba. Và anh cần đưa cô ấy ra khỏi thành phố trước tối nay. Sau khi tin tức lan ra, cô ấy sẽ là mục tiêu đầu tiên."

Lâm Hạo mở cửa xe. Anh bước xuống, đứng giữa con hẻm nhỏ, tay nắm chặt chiếc USB trong túi áo. Bách gọi với theo: "Lâm Hạo!"

Anh quay lại.

"Đừng về nhà. Đừng gọi cho Ngọc Hà. Không phải vì cô ấy xấu. Mà vì điện thoại của cô ấy đang bị nghe lén. Từ nhiều năm nay rồi."

Chiếc xe lăn bánh, khuất dần sau góc phố. Lâm Hạo đứng đó, giữa tiếng còi xe và tiếng người mua bán, cảm giác như mình vừa bước qua một cánh cửa mà phía sau là cả một thành phố chìm trong bóng tối. Anh rút điện thoại, nhắn cho Hạ Dương một dòng duy nhất: "Tôi đang đến. Chuẩn bị rời đi."

Rồi anh tắt máy, tháo pin, bỏ vào túi áo khoác bên kia. Anh nhớ lại câu cuối cùng trong đoạn ghi âm – giọng người đàn ông lạnh lùng nói với Ngọc Hà: "Chồng cô sẽ không biết gì đâu." Anh tự nhủ: mình đã biết rồi. Và từ giờ, mình sẽ không để ai điều khiển mình bằng sự im lặng nữa.

Anh bước ra khỏi hẻm, hòa vào dòng người. Chiếc USB trong túi áo nóng ran như một viên than hồng. Trong đầu anh, một câu hỏi mới bắt đầu hình thành: Nếu Ngọc Hà đã nhận tiền, vậy cô ấy đã làm gì để đổi lấy sự im lặng của mình? Và điều gì khiến cô ấy vẫn ở bên anh suốt bảy năm qua – vì tình yêu, hay vì một sự sắp đặt nào khác?

Anh không có câu trả lời. Nhưng lần đầu tiên sau nhiều năm, anh cảm thấy mình có quyền được hỏi.